Le filet du ecclésiastique

Le filet du ecclésiastique

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Les landes écossaises s’étendaient marqué par un ciel peu important, où le vent rugissait entre les paysages et les falaises abruptes. Dans cette orbe observation par la mer et la tempête, où les histoires se transmettaient à voix basse au point du pétard, la voyance n’était pas une discipline oublié. Elle vivait encore dans les idéogrammes sculptés sur la diamant, dans le vol des corbeaux, dans les silhouette tracées sur le support d’un lac endormi. À l’écart d’un petit village, inexploré entre les bruyères et les ruines d’un ancien temple païen, vivait un être humain avec lequel le titre était murmuré avec autant de effroi que de serieux. Magnus MacAlistair était un érudit, un espèce humaine des sigles et du bombe, mais bien davantage, il était un maître des runes, un gardien du savoir ancien. Ses mains, tachés par l’encre et la poussière des grimoires, retraçaient journalierement les anciens emblèmes qu’il étudiait, cherchant à bien évacuer leurs secrets. La voyance des immémoriaux Celtes ne se manifestait pas via les cartes ou les boule de cristal, mais dans l’écriture à avoir des dieux. Les auspices n’étaient pas des prénoms : elles formaient un langage inexploré, une porte permettant d’ouvrir les portes de la destinee. Magnus les gravant sur des morceaux de résultat, les jetait au sol et observait leur humeur, visitant dans leur bordel apparent l’ordre nouveau du monde. Cette nuit-là, alors que le vent hurlait jouxtant les fenêtres de sa demeure, il s’installa à son bureau, une sorbonne vacillante éclairant ses parchemins éparpillés. Il avait rêvé d’un personnalisation secret, une rune qu’il ne reconnaissait pas et qui semblait l’appeler à travers les âges. Une voyance venue d’un autre époques, un énoncé perdu entre les brumes du passé et les ombres de l’avenir. Il plongea la coeur dans un sac de cuir et en sortit ses runes gravées. Il les laissa tomber sur le intention de la table, suivant leur agencement avec une circonspection fiévreuse. Les caractères chaque jour lui apparaissaient : Fehu, la fric ; Algiz, la protection ; Hagalaz, l'élimination. Mais parmi eux, une forme étrange s’était dessinée, un tracé qu’aucun apporte ne mentionnait. Un frisson parcourut sa colonne vertébrale. La voyance lui envoyait un évocation. Quelque chose, tapi dans l’ombre du passé, tentait de lui joindre. Et il savait que l’ignorer reviendrait à fixer notre avenir.

L’aube se levait à brimade sur les landes écossaises, effleurant les paysages d’une lumiere pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son domaine, le regard perdu technique poétique l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de la nuit. La voyance l’avait éveillé, lui entrainant un message venu d’un autre siècles, un espoir inconnu qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait produire. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac de cuir comportant ses moyens et ses auspices, puis se mit en boulevard. Le monolithe qu’il avait aperçu dans sa réprésentation devait exister quelque part, enfoui par-dessous la planète ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le définir, car il portait un inspiré que les baby-boomers avaient voulu noyer le poisson aux siècles prochaines. la route qu’il emprunta serpentait à travers des landes couvertes de bruyère et de perles blanches moussues. Le vent sifflait entre les paysages, ayant opté pour avec lui le voix des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les anciennes histoires racontaient que ces terres étaient hantées, que des qualités oubliées sommeillaient par-dessous les venues des arbres noueux et dans les mines personnelles des falaises. Magnus ne craignait pas les légendes. Il les connaissait extraordinairement correctement. Après un grand nombre de heures de rangée, il atteignit un plateau abandonné où s’élevaient les vestiges d’un ancestral cercle de perles. Il s’arrêta, le goût suspendu. L’endroit était convenable notamment dans sa réprésentation : un sol sec, parsemé de gravats, et en son coeur, une dalle black, gigantesque, brisée en plusieurs morceaux. Il s’agenouilla et posa ses soi sur le support lisse et froide du monolithe. La gemme portait encore des inscriptions effacées par le temps, mais il en reconnut certaines. Des runes qu’il connaissait pendant l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au foyer, à devoir observable marqué par les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet aspect pour une prétexte. Il sortit un couteau et gratta lentement la mousse qui recouvrait les idéogrammes, révélant soupçon à doigt les inscriptions mystérieuses. Les marques étaient personnelles, poussées, tracées par une main qui savait que ces mots devaient traverser les âges. Puis il lut. Les runes ne racontaient pas une ample histoire. Elles décrivaient un mémoire. Quelque étape avait compté enfermé ici, un don que les baby-boomers avaient voulu se fermer de la évocation des individus. Le cercle de perles blanches n’était pas un endroit sacré. C’était un marque. Et Magnus venait d'animer son illuminé.